Marzo

Marzo, lo siento, ya no me conmueve
tu pasar, al -perdida la estructura
sentimental- sentirte forma pura
entre mis dedos pálidos de nieve.

Yo no sé qué ha perdido tu relieve,
qué fatal, invisible arquitectura
de risas. qué alegría, qué hermosura,
qué poema de cañas cuando llueve.

Delgado manantial de sensaciones,
lo siento, marzo, pero no supones
ya nada para mí. No sé si todo

lo que yo te he pedido me lo has dado,
no sé por qué. si no me has defraudado,
marzo, desde hoy te miro de otro modo.

José Hierro

El mañana efimero

La España de charanga y pandereta,
cerrado y sacristía,
devota de Frascuelo y de María,
de espíritu burlón y de alma quieta,
ha de tener su mármol y su día,
su infalible mañana y su poeta.
El vano ayer engendrará un mañana
vacío y ¡por ventura! Pasajero.
Será un joven lechuzo y tarambana,
un sayón con hechuras de bolero,
a la moda de Francia realista,
un poco al uso de París pagano,
y al estilo de España especialista
en el vicio al alcance de la mano.
Esa España inferior que ora y bosteza,
vieja y tahúr, zaragatera y triste;
esa España inferior que ora y embiste,
cuando se digna usar la cabeza,
aún tendrá luengo parto de varones
amantes de sagradas tradiciones
y de sagradas formas y maneras;
florecerán las barbas apostólicas,
y otras calvas en otras calaveras
brillarán, venerables católicas,
El vano ayer engendrará un mañana
vacío y ¡por ventura! pasajero,
la sombra de un lechuzo tarambana,
de un sayón con hechuras de bolero:
el vacuo ayer dará un mañana huero.
Como la náusea de un borracho ahíto
de vino malo, un rojo sol corona
de heces turbias las cumbres de granito;
hay un mañana estomagante escrito
en la tarde pragmática y dulzona.
Mas otra España nace,
la España del cincel y de la maza,
con esa eterna juventud que se hace
del pasado macizo de la raza.
Una España implacable y redentora,
España que alborea
con un hacha en la mano vengadora,
España de la rabia y de la idea.

Antonio Machado

Te quiero

Tus manos son mi caricia
mis acordes cotidianos
te quiero porque tus manos
trabajan por la justicia

si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo

y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos

tus ojos son mi conjuro
contra la mala jornada

te quiero por tu mirada
que mira y siembra futuro

tu boca que es tuya y mía
tu boca no se equivoca
te quiero porque tu boca
sabe gritar rebeldía

si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos

y por tu rostro sincero
y tu paso vagabundo
y tu llanto por el mundo
porque sos pueblo te quiero

y porque amor no es aureola
ni cándida moraleja
y porque somos pareja
que sabe que no está sola

te quiero en mi paraíso
es decir que en mi país
la gente vive feliz
aunque no tenga permiso

si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.

Mario Benedetti

Para que tú me oigas

Para que tú me oigas

mis palabras

se adelgazan a veces

como las huellas de las gaviotas en las playas. 

   Collar, cascabel ebrio 

para tus manos suaves como las uvas.    

Y las miro lejanas mis palabras. 

Más que mías son tuyas. 

Van trepando en mi viejo dolor como las yedras.    

Ellas trepan así por las paredes húmedas. 

Eres tú la culpable de este juego sangriento.    

Ellas están huyendo de mi guarida oscura. 

Todo lo llenas tú, todo lo llenas.    

Antes que tú poblaron la soledad que ocupas, 

y están acostumbradas más que tú a mi tristeza.    

Ahora quiero que digan lo que quiero decirte 

para que tú las oigas como quiero que me oigas.    

El viento de la angustia aún las suele arrastrar. 

Huracanes de sueños aún a veces las tumban. 

Escuchas otras voces en mi voz dolorida. 

Llanto de viejas bocas, sangre de viejas súplicas. 

Ámame, compañera. No me abandones. Sígueme. 

Sígueme, compañera, en esa ola de angustia.    

Pero se van tiñendo con tu amor mis palabras. 

Todo lo ocupas tú, todo lo ocupas.    

Voy haciendo de todas un collar infinito 

para tus blancas manos, suaves como las uvas.

Pablo Neruda

A un olmo seco

Al olmo viejo, hendido por el rayo
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo,
algunas hojas verde le han salido.
¡El olmo centenario en la colina
que lame el Duero! Un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.
No será, cual los alamos cantores
que guardan el camino y la ribera,
habitado de pardos ruiseñores.
Ejército de hormigas en hilera
va trepando por él, y en sus entrañas
unden sus telas grises las arañas.
Antes que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leñador, y el carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta;
antes que, rojo en el hogar, mañana
ardas, de alguna misera caseta
al borde de un camino;
antes que te descuaje un torbellino
y tronche el soplo de las sierras blancas;
antes que el río hacia la mar te empuje,
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazón espera
también hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.

Antonio Machado

Muerte de Antoñito El Camborio

Voces de muerte sonaron
cerca del Guadalquivir.
Voces antiguas que cercan
voz de clavel varonil.
Les clavó sobre las botas
mordiscos de jabalí.
En la lucha daba saltos
jabonados de delfín.
Bañó con sangre enemiga
su corbata carmesí,
pero eran cuatro puñales
y tuvo que sucumbir.
Cuando las estrellas clavan
rejones al agua gris,
cuando los erales sueñan
verónicas de alhelí,
voces de muerte sonaron
cerca del Guadalquivir.

"Antonio Torres Heredia,
Camborio de dura crin,
moreno de verde luna,
voz de clavel varonil:
¿ Quién te ha quitado la vida
cerca del Guadalquivir?"
"Mis cuatro primos Heredias
hijos de Benamejí.
Lo que en otros no envidiaban
ya lo envidiaban en mí.
Zapatos color Corinto,
medallones de marfil,
y este cutis amasado
con aceituna y jazmín."
«¡Ay, Antoñito el Camborio,
digno de una emperatriz!
Acuérdate de la Virgen
porque te vas a morir.»
«¡Ay Federico García,
llama a la Guardia Civil!
Ya mi talle se ha quebrado
como caña de maíz.»
Tres golpes de sangre tuvo
y se murió de perfil.
Viva moneda que nunca
se volverá a repetir.
Un ángel marchoso pone
su cabeza en un cojín.
Otros de rumor cansado,
encendieron un candil.
Y cuando los cuatro primos
llegan a Benamejí,
voces de muerte cesaron
cerca del Guadalquivir.

Federico Garcia Lorca

Soneto primero

Versos de amor, conceptos esparcidos,
engendrados del alma en mis cuidados,
partos de mis sentidos abrasados,
con más dolor que libertad nacidos;

expósitos al mundo, en que, perdidos,
tan rotos anduvistes y trocados,
que sólo donde fuistes engendrados
fuérades por la sangre conocidos;

pues que le hurtáis el laberinto a Creta,
a Dédalo los altos pensamientos,la furia al mar, las llamas al abismo,

si aquel áspid hermoso no os aceta,
dejad la tierra, entretened los vientos,
descansaréis en vuestro centro mismo.

Lope de Vega

SIEMBRA

Cuando de mí no quede sino un árbol,
cuando mis huesos se hayan esparcido
bajo la tierra madre;
cuando de ti no quede sino una rosa blanca
que se nutrió de aquello que tú fuiste
y haya zarpado ya con mil brisas distintas
el aliento del beso que hoy bebemos;
cuando ya nuestros nombres
sean sonidos sin eco
dormidos en la sombra de un olvido insondable;
tú seguirás viviendo en la belleza de la rosa,
como yo en el follaje del árbol
y nuestro amor en el murmullo de la brisa.

¡Escúchame!
Yo aspiro a que vivamos
en las vibrantes voces de la mañana.

Yo quiero perdurar junto contigo
en la savia profunda de la humanidad:
en la risa del ñiño,
en la paz de los hombres,
en el amor sin lagrimas.

Por eso,
como habremos de darnos a la rosa y al árbol,
a la tierra y al viento,
te pido que nos demos al futuro del mundo...

                      (De Agua y cauce>

Miguel Otero Silva

AMAR SIN SER QUERIDO

Un dolor jamás dormido,
una gloria nunca cierta,
una llaga siempre abierta,
es amar sin ser querido.

Corazón que siempre fuiste
bendecido y adorado,
tú no sabes, ¡ay!, lo triste
de querer no siendo amado.
              
A la puerta del olvido
llama en vano el pecho herido:
Muda y sorda está la puerta;
que una llaga siempre abierta
es amar sin ser querido.

Manuel Gonzalez Prada

Versos sencillos (1891)

            
 Yo soy un hombre sincero
     de donde crece la palma,
     y antes de morirme quiero
     echar mis versos del alma.

 Yo vengo de todas partes,
     y hacia todas partes voy:
     arte soy entre las artes,
     en los montes, monte soy.

 Yo sé los nombres extraños
     de las yerbas y las flores,
     y de mortales engaños,
     y de sublimes dolores.

 Yo he visto en la noche oscura
     llover sobre mi cabeza
     los rayos de lumbre pura
     de la divina belleza.

 Alas nacer vi en los hombros
     de las mujeres hermosas:
     y salir de los escombros
     volando las mariposas.

 He visto vivir a un hombre
     con el puñal al costado,
     sin decir jamás el nombre
     de aquella que lo ha matado.

 Rápida, como un reflejo,
     dos veces vi el alma, dos:
     cuando murió el pobre viejo,
     cuando ella me dijo adiós.

 Temblé una vez, -en la reja,
     a la entrada de la viña,-
     cuando la bárbara abeja
     picó en la frente a mi niña.

       Gocé una vez, de tal suerte
     que gocé cual nunca: -cuando
     la sentencia de mi muerte
     leyó el alcaide llorando.

 Oigo un suspiro, a través
     de las tierras y la mar,
     y no es un suspiro, -es
     que mi hijo va a despertar.

 Si dicen que del joyero
     tome la joya mejor,
     tomo a un amigo sincero
     y pongo a un lado el amor.

 Yo he visto al águila herida
     volar al azul sereno,
     y monrir en su guarida
     la víbora del veneno.

 Yo sé bien que cuando el mundo
     cede, lívido, al descanso,
     sobre el silencio profundo
     murmura el arroyo manso.

 Yo he puesto la mano osada,
     de horror y júbilo yerta,
     sobre la estrella apagada
     que cayó frente a mi puerta.

 Oculto en mi pecho bravo
     la pena que me lo hiere:
     el hijo de un pueblo esclavo
     vive por él, calla, y muere.

 Todo es hermoso y constante,
     todo es música y razón,
     y todo, como el diamante,
     antes que luz es carbón.

 Yo sé que el necio se entierra
     con gran lujo y con gran llanto,-
     y que no hay fruta en la tierra
     como la del camposanto.

 Callo, y entiendo, y me quito
     la pompa del rimador:
     cuelgo de un árbol marchito
     mi muceta de doctor.

                        Jose Marti

Me sirve y no me sirve

 
La esperanza tan dulce 
tan pulida tan triste 
la promesa tan leve 
no me sirve 

no me sirve tan mansa 
la esperanza 

la rabia tan sumisa 
tan débil tan humilde 
el furor tan prudente 
no me sirve 

no me sirve tan sabia 
tanta rabia 

el grito tan exacto 
si el tiempo lo permite 
alarido tan pulcro 
no me sirve 

no me sirve tan bueno 
tanto trueno 

el coraje tan dócil 
la bravura tan chirle 
la intrepidez tan lenta 
no me sirve 

no me sirve tan fría 
la osadía 

sí me sirve la vida 
que es vida hasta morirse 
el corazón alerta 
sí me sirve 

me sirve cuando avanza 
la confianza 

me sirve tu mirada 
que es generosa y firme 
y tu silencio franco 
sí me sirve 

me sirve la medida 
de tu vida 

me sirve tu futuro 
que es un presente libre 
y tu lucha de siempre 
sí me sirve 

me sirve tu batalla 
sin medalla 

me sirve la modestia 
de tu orgullo posible 
y tu mano segura 
sí me sirve 

me sirve tu sendero 
compañero. 

Mario Benedetti

YARAVÍ

¡Ay, amor!, dulce veneno,
¡ay, tema de mi delirio,
solicitado martirio
y de todos males lleno.

¡Ay, amor! lleno de insultos,
centro de angustias mortales,
donde los bienes son males
y los placeres tumultos.

¡Ay, amor! ladrón casero
de la quietud más estable.
¡Ay, amor, falso y mudablel
¡Ay, que por tu causa muero!

¡Ay, amorl glorioso infierno
y de infernales injurias,
león de celosas furias,
disfrazado de cordero.

¡Ay, amor!, pero ¿qué digo,
que conociendo quién eres,
abandonando placeres,
soy yo quien a ti te sigo?

MARIANO MELGAR

Ustedes y nosotros

Ustedes cuando aman  
exigen bienestar  
una cama de cedro  
y un colchón especial  
 
nosotros cuando amamos  
es fácil de arreglar  
con sábanas qué bueno  
sin sábanas da igual  
 
ustedes cuando aman  
calculan interés  
y cuando se desaman  
calculan otra vez  
 
nosotros cuando amamos  
es como renacer  
y si nos desamamos  
no la pasamos bien  
 
ustedes cuando aman  
son de otra magnitud  
hay fotos chismes prensa  
y el amor es un boom  
 
nosotros cuando amamos  
es un amor común  
tan simple y tan sabroso  
como tener salud  
 
ustedes cuando aman  
consultan el reloj  
porque el tiempo que pierden  
vale medio millón  
 
 
nosotros cuando amamos  
sin prisa y con fervor  
gozamos y nos sale  
barata la función  
 
 
ustedes cuando aman  
al analista van  
él es quien dictamina  
silo hacen bien o mal  
 
 
nosotros cuando amamos  
sin tanta cortedad  
el subconsciente piola  
se pone a disfrutar  
 
 
ustedes cuando aman  
exigen bienestar  
una cama de cedro  
y un colchón especial  
 
nosotros cuando amamos  
es fácil de arreglar  
con sábanas qué bueno  
sin sábanas da igual.

Mario Benedetti

A muerto Mario Benedetti

Rimas

 
   Yo sé un himno gigante y extraño 
que anuncia en la noche del alma una aurora 
y estas páginas son de ese himno 
cadencias que el aire dilata en las sombras. 

 Yo quisiera escribirle, del hombre 
domando el rebelde mezquino idioma, 
con palabras que fuesen a un tiempo 
suspiros y risas, colores y notas. 

 Pero en vano es luchar, que no hay cifras 
capaz de encerrarle, y apenas ¡oh hermosa!, 
si teniendo en mis manos las tuyas, 
pudiera al oído cantártelo a solas. 


Gustavo Adolfo Bécquer

EL ESPEJO DE AGUA

Mi espejo, corriente por las noches,
Se hace arroyo y se aleja de mi cuarto.

Mi espejo, más profundo que el orbe
Donde todos los cisnes se ahogaron.

Es un estanque verde en la muralla
Y en medio duerme tu desnudez anclada.

Sobre sus olas, bajo cielos sonámbulos,
Mis ensueños se alejan como barcos.

De pie en la popa siempre me vereis cantando.
Una rosa secreta se hincha en mi pecho
Y un ruiseñor ebrio aletea en mi dedo.

Vicente Huidobro

CANTAR POR CANTAR

Poseso por una resonancia,
el eco armonioso de un lugar sin ruidos,
bañado por la luz amarilla de la luna llena:
una roca de grafito refleja sus destellos
y ella se mira en este espejo sin nubes por testigo.
Poseso por una resonancia,
alguien dentro de mi  aparece y me transforma,
una risa de otro que recoge la luz preferida por la luna.
Puedo oír el eco del silencio absoluto,
Es el sonido de la sombra de la hierba
Iluminada por el metal de esta luna precisa.
Poseso por una resonancia,
El tiempo transcurre en varios ritmos, pero no hay
pasado en este cuento,
alguien que soy yo, dentro de mi aparece
y me dicta cosas que ignoro.
Y obedezco.

Dario Jaramillo Agudelo

ESTAR ENAMORADO

Estar enamorado, amigos, es encontrar el nombre
justo de la vida.
Es dar al fin con la palabra que para hacer frente a
la muerte se precisa.
Es cobrar la llave oculta que abre la cárcel en que
el alma está cautiva.
Es levantarse de la tierra con una fuerza que
reclama desde arriba.
Es respirar el ancho viento que por encima de la
carne se respira.
Es contemplar desde la cumbre de la persona la
razón de las heridas.
Es advertir en unos ojos una mirada verdadera que
nos mira.
Es escuchar en una boca la propia voz
profundamente repetida.
Es sorprender en unas manos ese calor de la
perfecta compañía.
Es sospechar que, para siempre, la soledad de
nuestra sombra está vencida.

Estar enamorado, amigos, es descubrir dónde se
juntan cuerpo y alma.
Es percibir en el desierto la cristalina voz de un río
que nos llama.
Es ver el mar desde la torre donde ha quedado
prisionera nuestra infancia.
Es apoyar los ojos tristes en un paisaje de cigúeñas
y campanas.
Es ocupar un territorio donde conviven los
perfumes y las armas.
Es dar la ley a cada rosa y al mismo tiempo recibirla
de su espada.
Es confundir el sentimiento con una hoguera que
del pecho se levanta.
Es gobernar la luz del fuego y al mismo tiempo ser
esclavo de la llama.
Es entender la pensativa conversación del corazón y
la distancia.
Es encontrar el derrotero que lleva al reino de la
música sin tasa.

Estar enamorado, amigos, es adueñarse de las
noches y los días.
Es olvidar entre los dedos emocionados la cabeza
distraída.
Es recordar a Garcilaso cuando se siente la canción
de una herrería.
Es ir leyendo lo que escriben en el espacio las
primeras golondrinas.
Es ver la estrella de la tarde por la ventana de una
casa campesina.
Es contemplar un tren que pasa por la montaña con
las luces encendidas.
Es comprender perfectamente que no hay fronteras
entre el sueño y la vigilia.
Es ignorar en qué consiste la diferencia entre la
pena y la alegría.
Es escuchar a medianoche la vagabunda confesión
de la llovizna.
Es divisar en las tinieblas del corazón una pequeña
lucecita.

Estar enamorado, amigos, es padecer espacio y
tiempo con dulzura.
Es depertarse una mañana con el secreto de las
flores y las frútas.
Es libertarse de sí mismo y estar unido con las otras
criaturas.
Es no saber si son ajenas o si son propias las
lejanas amarguras.
Es remontar hasta la fuente las aguas turbias del
torrente de la angustia.
Es compartir la luz del mundo y al mismo tiempo
compartir su noche obscura.
Es asombrarse y alegrarse de que la luna todavía
sea luna.
Es comprobar en cuerpo y alma que la tarea de ser
hombre es menos dura.
Es empezar a decir siempre y en adelante no volver
a decir nunca.
Y es además, amigos míos, estar seguro de tener las
manos puras.


Francisco luis Bernárdez

CAMPESINA

 
Entre los surcos tu cuerpo moreno 
es un racimo que a la tierra llega. 
Torna los ojos, mírate los senos, 
son dos semillas ácidas y ciegas. 


Tu carne es tierra que será madura 
cuando el otoño te tienda las manos, 
y el surco que será tu sepultura 
temblará, temblará, como un humano 


al recibir tus carnes y tus huesos 
-rosas de pulpa con rosas de cal: 
rosas que en el primero de los besos 
vibraron como un vaso de cristal-. 


La palabra de qué concepto pleno 
será tu cuerpo? No lo he de saber! 
Torna los ojos, mírate los senos, 
tal vez no alcanzarás a florecer.


Pablo Neruda

Vamos juntos

Con tu puedo y con mi quiero 
vamos juntos compañero 

compañero te desvela 
la misma suerte que a mi 
prometiste y prometí 
encender esta candela 

con tu puedo y con mi quiero 
vamos juntos compañero 

la muerte mata y escucha 
la vida viene después 
la unidad que sirve es 
la que nos une en la lucha 

con tu puedo y con mi quiero 
vamos juntos compañero 

la historia tañe sonora 
su lección como campana 
para gozar el mañana 
hay que pelear el ahora 

con tu puedo y con mi quiero 
vamos juntos compañero 

ya no somos inocentes 
ni en la mala ni en la buena 
cada cual en su faena 
porque en esto no hay suplentes 

con tu puedo y con mi quiero 
vamos juntos compañero 

algunos cantan victoria 
porque el pueblo paga vidas 
pero esas muertes queridas 
van escribiendo la historia 

con tu puedo y con mi quiero 
vamos juntos compañero. 


Mario Benedetti

Proverbios y Cantares XXIX

Caminante, son tus huellas
el camino, y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
Al andar se hace camino,
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante, no hay camino,
sino estelas en la mar.

Antonio Machado