A un olmo seco

Al olmo viejo, hendido por el rayo
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo,
algunas hojas verde le han salido.
¡El olmo centenario en la colina
que lame el Duero! Un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.
No será, cual los alamos cantores
que guardan el camino y la ribera,
habitado de pardos ruiseñores.
Ejército de hormigas en hilera
va trepando por él, y en sus entrañas
unden sus telas grises las arañas.
Antes que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leñador, y el carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta;
antes que, rojo en el hogar, mañana
ardas, de alguna misera caseta
al borde de un camino;
antes que te descuaje un torbellino
y tronche el soplo de las sierras blancas;
antes que el río hacia la mar te empuje,
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazón espera
también hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.

Antonio Machado

Muerte de Antoñito El Camborio

Voces de muerte sonaron
cerca del Guadalquivir.
Voces antiguas que cercan
voz de clavel varonil.
Les clavó sobre las botas
mordiscos de jabalí.
En la lucha daba saltos
jabonados de delfín.
Bañó con sangre enemiga
su corbata carmesí,
pero eran cuatro puñales
y tuvo que sucumbir.
Cuando las estrellas clavan
rejones al agua gris,
cuando los erales sueñan
verónicas de alhelí,
voces de muerte sonaron
cerca del Guadalquivir.

"Antonio Torres Heredia,
Camborio de dura crin,
moreno de verde luna,
voz de clavel varonil:
¿ Quién te ha quitado la vida
cerca del Guadalquivir?"
"Mis cuatro primos Heredias
hijos de Benamejí.
Lo que en otros no envidiaban
ya lo envidiaban en mí.
Zapatos color Corinto,
medallones de marfil,
y este cutis amasado
con aceituna y jazmín."
«¡Ay, Antoñito el Camborio,
digno de una emperatriz!
Acuérdate de la Virgen
porque te vas a morir.»
«¡Ay Federico García,
llama a la Guardia Civil!
Ya mi talle se ha quebrado
como caña de maíz.»
Tres golpes de sangre tuvo
y se murió de perfil.
Viva moneda que nunca
se volverá a repetir.
Un ángel marchoso pone
su cabeza en un cojín.
Otros de rumor cansado,
encendieron un candil.
Y cuando los cuatro primos
llegan a Benamejí,
voces de muerte cesaron
cerca del Guadalquivir.

Federico Garcia Lorca

Soneto primero

Versos de amor, conceptos esparcidos,
engendrados del alma en mis cuidados,
partos de mis sentidos abrasados,
con más dolor que libertad nacidos;

expósitos al mundo, en que, perdidos,
tan rotos anduvistes y trocados,
que sólo donde fuistes engendrados
fuérades por la sangre conocidos;

pues que le hurtáis el laberinto a Creta,
a Dédalo los altos pensamientos,la furia al mar, las llamas al abismo,

si aquel áspid hermoso no os aceta,
dejad la tierra, entretened los vientos,
descansaréis en vuestro centro mismo.

Lope de Vega

SIEMBRA

Cuando de mí no quede sino un árbol,
cuando mis huesos se hayan esparcido
bajo la tierra madre;
cuando de ti no quede sino una rosa blanca
que se nutrió de aquello que tú fuiste
y haya zarpado ya con mil brisas distintas
el aliento del beso que hoy bebemos;
cuando ya nuestros nombres
sean sonidos sin eco
dormidos en la sombra de un olvido insondable;
tú seguirás viviendo en la belleza de la rosa,
como yo en el follaje del árbol
y nuestro amor en el murmullo de la brisa.

¡Escúchame!
Yo aspiro a que vivamos
en las vibrantes voces de la mañana.

Yo quiero perdurar junto contigo
en la savia profunda de la humanidad:
en la risa del ñiño,
en la paz de los hombres,
en el amor sin lagrimas.

Por eso,
como habremos de darnos a la rosa y al árbol,
a la tierra y al viento,
te pido que nos demos al futuro del mundo...

                      (De Agua y cauce>

Miguel Otero Silva

AMAR SIN SER QUERIDO

Un dolor jamás dormido,
una gloria nunca cierta,
una llaga siempre abierta,
es amar sin ser querido.

Corazón que siempre fuiste
bendecido y adorado,
tú no sabes, ¡ay!, lo triste
de querer no siendo amado.
              
A la puerta del olvido
llama en vano el pecho herido:
Muda y sorda está la puerta;
que una llaga siempre abierta
es amar sin ser querido.

Manuel Gonzalez Prada

Versos sencillos (1891)

            
 Yo soy un hombre sincero
     de donde crece la palma,
     y antes de morirme quiero
     echar mis versos del alma.

 Yo vengo de todas partes,
     y hacia todas partes voy:
     arte soy entre las artes,
     en los montes, monte soy.

 Yo sé los nombres extraños
     de las yerbas y las flores,
     y de mortales engaños,
     y de sublimes dolores.

 Yo he visto en la noche oscura
     llover sobre mi cabeza
     los rayos de lumbre pura
     de la divina belleza.

 Alas nacer vi en los hombros
     de las mujeres hermosas:
     y salir de los escombros
     volando las mariposas.

 He visto vivir a un hombre
     con el puñal al costado,
     sin decir jamás el nombre
     de aquella que lo ha matado.

 Rápida, como un reflejo,
     dos veces vi el alma, dos:
     cuando murió el pobre viejo,
     cuando ella me dijo adiós.

 Temblé una vez, -en la reja,
     a la entrada de la viña,-
     cuando la bárbara abeja
     picó en la frente a mi niña.

       Gocé una vez, de tal suerte
     que gocé cual nunca: -cuando
     la sentencia de mi muerte
     leyó el alcaide llorando.

 Oigo un suspiro, a través
     de las tierras y la mar,
     y no es un suspiro, -es
     que mi hijo va a despertar.

 Si dicen que del joyero
     tome la joya mejor,
     tomo a un amigo sincero
     y pongo a un lado el amor.

 Yo he visto al águila herida
     volar al azul sereno,
     y monrir en su guarida
     la víbora del veneno.

 Yo sé bien que cuando el mundo
     cede, lívido, al descanso,
     sobre el silencio profundo
     murmura el arroyo manso.

 Yo he puesto la mano osada,
     de horror y júbilo yerta,
     sobre la estrella apagada
     que cayó frente a mi puerta.

 Oculto en mi pecho bravo
     la pena que me lo hiere:
     el hijo de un pueblo esclavo
     vive por él, calla, y muere.

 Todo es hermoso y constante,
     todo es música y razón,
     y todo, como el diamante,
     antes que luz es carbón.

 Yo sé que el necio se entierra
     con gran lujo y con gran llanto,-
     y que no hay fruta en la tierra
     como la del camposanto.

 Callo, y entiendo, y me quito
     la pompa del rimador:
     cuelgo de un árbol marchito
     mi muceta de doctor.

                        Jose Marti

Me sirve y no me sirve

 
La esperanza tan dulce 
tan pulida tan triste 
la promesa tan leve 
no me sirve 

no me sirve tan mansa 
la esperanza 

la rabia tan sumisa 
tan débil tan humilde 
el furor tan prudente 
no me sirve 

no me sirve tan sabia 
tanta rabia 

el grito tan exacto 
si el tiempo lo permite 
alarido tan pulcro 
no me sirve 

no me sirve tan bueno 
tanto trueno 

el coraje tan dócil 
la bravura tan chirle 
la intrepidez tan lenta 
no me sirve 

no me sirve tan fría 
la osadía 

sí me sirve la vida 
que es vida hasta morirse 
el corazón alerta 
sí me sirve 

me sirve cuando avanza 
la confianza 

me sirve tu mirada 
que es generosa y firme 
y tu silencio franco 
sí me sirve 

me sirve la medida 
de tu vida 

me sirve tu futuro 
que es un presente libre 
y tu lucha de siempre 
sí me sirve 

me sirve tu batalla 
sin medalla 

me sirve la modestia 
de tu orgullo posible 
y tu mano segura 
sí me sirve 

me sirve tu sendero 
compañero. 

Mario Benedetti